雾川的夜，被雨声裁得支离破碎。
顾林深的掌心像是一团烧得正旺的炭火，隔着薄薄的皮质手套，将沈清幽指尖的寒意一寸寸逼退。这种肢体上的逾矩在昏暗的修复室里显得极具危险性，仿佛下一秒，平衡就会被某种失控的力
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